Buon vento, marinaio
Ed acque calme
finalmente.
Alte le vele,
fino a toccare il blu.
Ed il sorriso suo di bimba,
che conoscevi solo tu
sarà con te per sempre.
Non bastano a fare poesia una bella scrivania, un foglio di carta, una penna: i versi nascono anche a matita sul retro di biglietti della metropolitana, su margini di fogli di giornale strappati, su vecchie cartoline. È un gomitolo di contrasti la poesia: nasce dalla gioia e dal dolore, dal bene e dal male, dal caldo e dal freddo. Poesia è sangue e sudore, gli occhi di una prostituta, la mano tesa di un barbone. Annamaria Giannini
Nessun commento:
Posta un commento